L'ultime rencontre

Je suis certain qu'il jubile ce gland là en voyant le A à l'arrière de la bagnole. Ce grand benêt fièrement vétu de bleu avec son képi vissé sur le crâne, un peu de côté, pour suivre la mode... pathétique. Avec ses quatre-vingt kilos d'égo et ses cinq grammes de neurones qui s'approche du véhicule avec une démarche digne d'un western et son allure qui pue la supériorité. Vise un peu les bottes, pfiou, jolie cirage Jhon.
_ Bonjour monsieur, vous savez à combien vous rouliez ?
Putain, il a pas fait une faute de langage l'édredon, c'est une phrase écrire en lettre d'or dans le manuel du troufion chargé de la circulation ou quoi ?
_ Oui, je roulais à 52,70 Km/h, les 70 étaient de trop.
_ Qu... pardon ?
_ Non, rien, humour déplacé.
_ Papiers du véhicule s'il-vous-plait.
Quand il n'y a plus rien à dire, on cherche une voie de stockage et ainsi fait, on cherche à asseoir son autorité institutionnelle. Sacré con.
_ Vous rouliez à 52 km/h, or, monsieur, politesse oblige, déjà que tu me postillones dessus, ce tronçon est limité à 50 km/h.
_ Je fais parti du grand banditisme routier, n'est-ce-pas ?
Devant l'étonnement, les rênes de la conneries refont surface. Il n'a pas l'habitude qu'on lui réponde avec un peu d'esprit, il s'attend à l'aboiement, les cris, la frustration et la colère. La surprise rend con, mais alors lui, c'est le ponpon...
_ Sortez du véhicule je vous prie.
Connard va...